Жаль, что дети мои не тебя назовут своей мамой
И мне жаль, что женою своей тебя не назвал.
Ты мне в сердце кинжал. Я тебя осыпал лепестками.
Алых, будто бы кровь, роз, отдавших жизнь за тебя.
Я тобою горел, ты тушила пламя слезами
Я тобою горел так, что ты испугалась огня.
Он знал, что его рисунки плохи, но они были слишком дороги ему, чтобы он мог увидеть, в чем их порок. Нужен был чужой, строгий глаз, не ослепленный авторской гордостью.»
Тот, кто может быть счастливым в одиночестве, является настоящей личностью. Если твое счастье зависит от других, то ты раб, ты не свободен, ты в кабале.
(Ошо. О женщине)